Лучшие произведения — Страница 2001

Лучшие произведения по рейтингу в архиве Поэторий - стишки: пирожки, порошки, депрессяшки. Самые высоко оцененные произведения. Страница 2001.

Страница 2001 из 4366 | Всего произведений: 130 970
рейд идёт по лесу удирать пора и яга с избушки сбила номера
бартоломью бы став хирургом спас жизни множества людей не обгони его так подло сперматозоид николай
изрыскав ширь земного диска я все подошвы сковырнул но до хрена при этом диска вэрнул
кто то пьяный видно составлял прогноз пять минут до лета на дворе мороз
у александра иванова вдруг отказал кишечный тракт когда подписывал он брачный контракт
вот подсудимая скажите что потерпевший сделал вам что сделал ничего не сделал за это вот и потерпел
аркадий пермь покинуть рвётся замучал пермотоксикоз
вот мухомор ползет наружу выглядывает из земли тихонько между палых листьев вдруг бац по морде сапогом
разобрали девки мужиков под ноль так и познаётся в первом классе боль
пропиши мне доктор девок пару доз у меня без девок авитаминоз
задымил семейный наш с тобой очаг видимо друг к другу нету больше тяг
глеб опытный самоубийца пришёл к излюбленной скале стоит на кромке над обрывом и воздух пробует ногой
сто раз оксана подмигнула бомжам нарушив их покой а что поделать нервный тик он такой
малевич налепил прекрасных супрематических шаров вот этот красный а вот этот петров
любезнейший, я всё же донна а вы ко мне и без гандона
подкрался вечер незаметно а следом в вязаных носках с бутылкой виски заявилась тоска
воспоминанья тёмной ночью устраивают карнавал спускаясь в памяти глубокий подвал
в сотнях километров наши берега ты кричишь шалава я кричу ага
любит дедка бабку не за прелести а за то что ночью нету челюсти
карантин поставил шагомер на ноль нахомячил щёки належал мозоль
лежат в консервной банке шпроты и видят сны про океан подергивают плавниками беззвучно открывают рты
в пустыне главное не выжить совсем из здравого ума
жуковский грибоедов пушкин на кухне жарят патиссон приятна жизнь простых российских масон
пишу читаю вышиваю рисую время есть на сон с тех пор как сгинул в унитазе смартфон
я пел не потому что пелось хотелось ладилось моглось а просто страшно было молча лежать в закопанном гробу
я встал и вижу вроде бога я подошёл его спросил а он не то что не ответил он сделал вид что он не он
ночь улица февраль фонтанка плывёт огромный бегемот и чем то на моё похоже его надменное лицо
зухра кричит во время секса ну а без секса не кричит точней кричит но по другому и настроение не то
всё что висит должно качаться а что качается звенеть всё что звенит демаскирует а значит надо оторвать
вчера мы с зеркалом посрались в него я больше не гляжу