wormwood

приятный свет в конце тоннеля туман забвения в крови но кто то бьет по морде с криком живи

когда приходят злые мысли что не поэт я а слабак тропой есенинской шагаю в кабак

в салоне осени унылом пустом и гулком как ангар хозяйка сводит с нас злорадно загар

накрыв лицо эфирной маской велели досчитать до ста простите я невероятно уста

сижу на крыше свесив ноги внизу прохожие кричат мешая вспомнить мне зачем я зачат

я не могу не волноваться в стерильной тишине палат мне не хватает звона кубков и лат

прошла эпоха юных бредней меня оставив в дурачках сменился розовый на черный в очках

летаю в небе синей птицей легка красива и вольна но снизу мне кричат вернись ты больна

уводят дергая за руку смеются что гляжу ей вслед как будто сами не влюблялись в пять лет

стремясь душою к рифме звучной размера точного слуга в ночи считаю не баранов слога

вот смотрит он не отрываясь на губ кокетливый изгиб и вновь поэт воскрес а циник погиб

адам промямлил это ева а ева в слезы это змей и до сих пор так в половине семей

внезапно гаснут звуки битвы без имени и без лица о небе думаю аустер лица

пройдите если вы умыты тактичны с юмором иль кот мое здесь личное пространство дресс код

отдельные апартаменты то средство что предотвратит разбитие любовных лодок о быт