Лучшие депрессяшки автора Мишачок
Показаны записи 91 - 120 из 153
нелегко взбираться
в райский дивный сад
проще оступившись
покатиться в ад
тянет старый мерин
за собой соху
шаг его размерен
моему стиху
сколько может водки
выпить человек
за его недолгий
алкогольный век
ну не все ж банкиры
утешал отец
можешь стать поэтом
на худой конец
мы идём по мокрой
осени вдвоём
он при мне скучает
я грущу при нём
прервалась у жизни
тоненькая нить
не могу без дела
начинаю гнить
слюший дарагая
клятву мужика
ты моя навэки
я твой на вэка
не дают деревья
листья сдуть с ветвей
ветер раздевает
тех кто послабей
влил в себя бездомный
сколько смог вина
и заснул под небом
выпитым до дна
мне четыре года
будет в выходной
и меня отпустят
по удо домой
мужа в наказанье
не пущу в кровать
будет знать как ночью
только спать и спать
не ряби напрасно
зыбкая вода
мне на дне открылся
путь мой в никуда
нет кота нет пледа
есть лишь номерок
и огромный с небо
белый потолок
во поле берёза
не стояла а
развалилась будто
пьяная в дрова
утром сухофрукты
брошу в кипяток
знаю что бездушный
знаю что жесток
стоя на подножке
старого авто
я вернулся в лето
но опять не в то
были здесь и песни
и собачий брёх
а теперь все хаты
скрыл чертополох
загорелся бегать
по пескам пустынь
хоть его просили
сядь в тенёк остынь
мама с папой дома
с ними интернет
и хоть я их вижу
у меня их нет
все потратил деньги
влюбчивый народ
тыщи валентинок
закупив на мрот
что то наболело
что то отлегло
боль ушла из сердца
из души тепло
так я в этой жизни
часто был рогат
что меня на службу
пригласили в ад
стрелы купидона
вновь пробили грудь
снова не смертельно
просто чтоб гульнуть
юмор вырывает
из души тоску
и поверь всю вырвет
но по волоску
годы за спиною
вновь я призывник
но теперь с повесткой
к богу напрямик
в голове мне двадцать
хоть мой внешний вид
из витрин зеркальных
правду говорит
раздарил подарки
старый добрый дед
превратившись на год
в пыльный раритет
есть наследство или
не было вовек
встанет перед богом
голым человек
с сотнями оттенков
красножёлтый лист
поднесла мне скромно
осень колорист
счастье о котором
всё ещё мы врём
лопнуло когда то
мыльным пузырём