katyazaharova — Депрессяшки — Депрессяшки — Страница 4

Депрессяшки автора katyazaharova — Депрессяшки в архиве Поэторий - стишки: пирожки, порошки, депрессяшки.

Страница 4 из 5 | Всего произведений: 143
фейс упаковала важен внешний вид а души не видно пусть себе болит
скоро всем пришельцы высосут мозги только мне не страшно в шапке из фольги
там где прикоснулись небо и земля ты стоишь под солнцем под луною я
где теперь ребята с нашего двора унесли куда то перемен ветра
я звезды знакомой отыскать не смог здесь чужое небо и к тому же смог
возвращайся милый как морской прибой и печаль и радость разделю с тобой
пел я серенаду получился блюз хлопают с балкона хоть какой то плюс
пил кефир с батоном молод был и смел всё имел и в то же время не имел
по воде кругами жизнь моя прошла иногда жила я иногда была
заметает ветер на песке следы знать бы где на свете оказался ты
совершенно точно истина в еде ешь всего побольше ешь всегда везде
до тебя играя я считал сердца ты меня убила но не до конца
осень тёплый вечер пристань у пруда ты ушла а ветер прошептал мне да
босиком по лужам в мокром пиджаке поцелуй несу я на своей щеке
был курносым славным мальчуганом но время злой художник портит полотно
свет дрожит и тени листьев на ветру кистью не умею слов не подберу
выпорхнул бы может птицей в облака но схватила вилкой злобная рука
этот день ленивым тянется котом просто понедельник осени притом
брошены с пустыми сердцевинами оттого не стали половинами
самолёт бумажный в небеса лети может нам однажды будет по пути
светлой грусти полон нежности полна плещется в бокале юная луна
видимо напрасно я всю жизнь искал унесённый ветром город из песка
сухоцветом в осень гибнуть без любви не хочу в бутоне ты меня сорви
в детстве собирала марки и значки а теперь скелеты прячу в сундучки
не топчите гиды огород души тут растут обиды тут мои стиши
под пером поэта много грустных тем осень после лета и нужна затем
всё не так уж плохо и на склоне лет если есть здоровье и велосипед
бродят блики света по морской воде разве счастья нету здесь оно везде
пятничное утро лучше в сотню раз чем воскресный вечер что почти угас
рукопись сгорела осени но вновь нам весна напишет сказку про любовь