Порошок «на этом самом табурете»

на этом самом табурете читал я в детстве первый стих теперь над ним я раскачавшись затих
оттого что вещи он собрал опять руфь олега вещим стала называть
не было бы немцев то пихали б в рот хлебушек с колбаской а не бутерброд
я ставил между нами точки тире растягивал робел а ты взяла и удалила пробел
всё в одиночестве прекрасно никто не ссыт вокруг толчка и можно ужинать в постели и сериалы про любовь
в чёрном блюдце неба жёлтая луна чересчур красива чересчур блинна
мы уезжали восвояси но воротясь из восвоясь остались окончательно ос воясь