Порошок «эй чурка данте крикнул босху»

эй чурка данте крикнул босху и зарыдал иероним не знал поэт что был художник раним
твой прах развеявши над морем дышу тобой и бризом я
седой патологоанатом на сердце руку положив красивыми стежками вышил цой жив
из глеба ничего не вышло хотя в нём явно что то есть
древняя икринка смотрит сквозь века стать мечтает мною чтоб сидеть в вэ ка
давай без выдумок и сказок детей воспитывать своих не врать про аиста и санту про лето не рассказывать
мы любви границы строим от и до между первым взглядом и последним вздо